A paisagem que resta, num suspirar entre dentes. O perfume no ar a fazer lembrar algo passado, não muito antigo; aquela cicatriz guardada, escondida do mundo porque me torna feio, inutil, fracassado.
Olho o horizonte do alto da ponte. Hesito. Nunca pensei saltar. Apenas observar quem passa. Nas ultimas quatro horas. De madrugada. Sou uma sombra no meio da luz, um observador isolado, sózinho. Como o mundo, como no mundo.
Por um segundo fecho os olhos e penso no aroma, como o som da aragem nos ouvidos me faz lembrar aquela voz. E sinto a dor. Profunda. De quem não esquece.
Desisto. Como sempre faço. Por não resistir à dor que cresce, que eu quero que passe.